E os rios do inferno-leste, sanduíches indigestos trotando
um ranger de pontes, carrinhos de bebê encalhados, esquecidos
pneus de bojo negro careca, penicos
e camisas-de-vênus, o poema da margem, canivetes, nada inox, só o mofo...
o lixo de tantas coisas cortantes cujo fio passava
para o passado
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