enquanto olhava nos olhos e procurava piscar o mínimo como um ator que encena a própria morte se desenhava entre o buraco do revolver e a têmpora do outro lado a própria razão matemática entre a escolha: nossos pais eram bons amigos e a sua mãe é prima do meu pai não há necessidade de você me matar porque daí é suicídio só que nunca houvera suicídio e eles nem sabiam do que estavam falando mas mesmo assim algo levaria fatalmente a pressionar o dedo no gatilho até não haver mais curso para impedir o disparo, era medo e desejo e algum amor que não reconheciam de modo claro justamente pela interferência do desejo e do medo de se tornar amor ou doença. não era suficiente enquanto meu mundo se reduzia a pessoas discutindo a validade do velvet underground e você pensando ah vão se foder porque você não tema menor idéia do que é explodir por dentro quando você é a própria personificação da vida com o retorno ao cais e um livro sagrado depoispronto
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